Разномыслие

Сестренка моя. Написала - оставила - забыла. Прочитала, испугалась быстрых приближающихся шагов, спрятала.. Чтобы не потерялось. От меня не осталось ничего. Вернее, от моих детских попыток в творчестве. Во время переезда в мусор летели первые стихи. Про солнце и небо. Рисунки. Склееные скотчем листы. И подписи по каждым. Книга - мультик.  Фотографии.. Дед давал свой "Зенит". Помню  то волнение, с которым я входила в маленькую "красную" комнату и радость, с которой я наблюдала, как то, что я видела час назад "в окошко" становиться осязаемой картинкой.
Нет, я положу это так, чтобы осталось. Кусочки детства, эти наивные кусочки маленьких нас. Сейчас многие бы хотели вернуть это обратно. Было у всех. И не стало.
 

"Как грустно быть всегда одной
И как всегда родители ругаются
Но счастье улыбнется лишь тогда
Когда ты все сама поймешь
Что без любви прожить нельзя
Что без любви прожить нельзя
А как возможно? Но я сама не знаю."
 

Моё ж ты солнышко. И я не знаю.